И заплакала мать на родной стороне, i заплакала моя мати…

***
(Ответ тем, кто с той стороны шлёт проклятья)

Я вам не писал. И вы не пишите.
Потом заклеймите меня за глаза.
Идите к своим! Там ровно дышите
И с гоготом плюйте в мои образа.

Я вам не писал. И вы не пишите.
На лай не отвечу. Какой в этом толк?
Свидомою правдой меня порешите,
Что б я на гиляке навеки умолк.

Я вас не просил. И вы не просите.
Вы – «нации слава». Вы – «смерть ворогам».
Я – вата, русня. Хоть под корень скосите –
Я деда за доллар, как вы, не продам.

Я вам не писал. Обойдитесь без свинства.
За вас не молюсь. Что ж, порвите мне рот!
Нет русскости в вас, как и нет украинства.
Теперь вы – пустой и безродный народ.

Но те, кто писал и скорбил по Донбассу,
В чьем сердце Одессы растерзанной стон
Они – мой народ. Вам они – биомасса.
Свидомым же божий не писан закон!

Я вас не боюсь, сколь себе вы не льстите.
Вы – сала «херои», вам страх – побратим.
Чем больше орёте, что нас не простите,
Тем крепче, убогих, мы вас не простим.

Александр Дьяченко

***

И упала звезда, и застряла во мне,
И чернели сгоревшие хаты.
И заплакала мать на родной стороне,
I заплакала моя мати.

И когда я упал с той звездою в виске
Без последнего русского слова,
Покраснела вода в Ингулец-реке
Чёрной осенью двадцать второго.

И прижался к траве я сгоревшим лицом,
И ушёл, обходя блокпосты.
…В вышине над Херсоном, Осколом, Донцом –
Бесконечные русские звёзды.

Анна Долгарева

***

Смотри, двенадцать человек
идут из темноты,
пересекая русла рек –
им не нужны мосты.
Они идут через Донец,
идут через Оскол,
минуя белый останец
и головешки сёл.
Они идут врагу назло
без касок, без брони.
Двенадцать — ровное число.
Но люди ли они?
О нет, они не мертвецы
с червями на перстах
и не восставшие отцы —
нам проще было б так.
Быть может, классики пера —
Державин, Тютчев, Блок?
Пока ещё не их пора,
им встать не пробил срок.
Они не ангелы – ни крыл,
ни перьев у них нет.
Пешком вдоль свеженьких могил
идут они чуть свет.
Да, их двенадцать. Да, из тьмы.
Да, строем, чёрт возьми.
А приглядеться – это мы
идём, чтоб стать людьми.
Из лёгких тканей цифровых
мы скроены на ять,
но нас ведёт в ряды живых
искусство умирать.
Искусство проходить сквозь смерть,
одолевая страх.
И мы пришли олюденеть
на этих рубежах.

Игорь Караулов